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22 de abril de 1985

podia bem ser uma canção
qualquer uma
mas era o som ideal, o som inaudível
do universo
latejando entre as orelhas
e se eu pudesse
certamente pensaria sobre isto
que escrever poesia é como dobrar esquinas
numa manhã em que o silêncio sobrevoa
numa manhã em que uma sombra avisa
que não há morte
que poetas apenas mudam de lugar
que salvadores apenas mudam
de lugar
podia bem ser uma canção
cortando lares lojas bares bancos
enclausurados
uma canção que nos aproxima demais
do absoluto
e que vem como uma força que nos traz
pra dentro
uma toada que nos laça e golpeia
em plena avenida
e que cambaleia como um marujo
em plena avenida
e diz que poetas e salvadores nos empurram
pra vida
e que seria somente ilusão o avião levando
o pequeno corpo
e um pedaço de cada um de nós
por cima de tudo